Borat 1 - nada sobre o filme

E se algum zé-oreba vier falar que o tal do Borat conquista leva um sonoro pescotapa de abalar lóbulos. Não é maldade, meus escassos pescoreaders, é, digamos, apenas um toque, uma louvável preocupação com o próximo virtual. Dizem até que entre os suiços, ao plaft do pescotapa costuma seguir-se um demorado abraço de encharcar costeletas e suiças. Nem todos são dignos de pescotapas. Borat é um que não o é, Borat é um suino sem graça, e por querer ser suino sem o ser, chegando só no quase lá da lama, merece só a prima do pescotapa, a puxada no bogode grouchiano, como a tal mulher na letra de Noel merece uma tijolada na testa. Não é sério, nem violência, é pra ler musicado com Can, ou com cancan, ou ao som da camaleon dance de Zelig. Olho ao redor, meu eu de gosto grotesco ronca no sofá do sétimo sono, então não há perigo, ninguém elogiará Borat aqui, garanto...Mas vamos e venhamos (10 pontos para quem identificou a expressão rodriguiana e menos 10 pontos para quem cafundiu "expressão rodriguiana" com "leitmotiv wagneriano" - bom que assim ninguém sai perdendo - e um bônus, valendo meio valium, pra passar pra próxima semana vivo, pra quem tiver balançado a cabeça em sinal de reprovação ao menos 904986732 vezes até aqui, lendo isto: ), o tal Borat não convence, e esse "panz" (essa gíria bomba em sampa, e eu a emprego aqui como uma irmã anã da carioca "parada") de cutucar com a vara curta do absurdo o american way of life é moleza, manjado, é como cantarolar os tais dos the beatles. Dá-lhe toleima! Mas eis que aquele que cochilava abre um olho de leve. Ei-lo que levanta....

Tudo bem, eu e meu eu de gosto grotesco conversamos. Sou todo ouvidos quando um exemplar vivo dos Grotescus Glutoneacius acorda e gagueja relativismos antropológicos feito blocos de cropólitos achados. Ele, além de reprovar as gordurinhas achadas no texto, me arrotou gutural se eu ri no filme. Sim, eu ri, respondo, não direto, nem direito, e se rir fosse sinônimo de recepção calorosa, então não haveria solução para o aquecimento global, estariamos todos fritos, e aí nem as diplomáticas lágrimas suiças salvariam.


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Augusto Malbouisson